Un jour de Thanksgiving (jour d’actions de grâces aux États-Unis, qui se célèbre fin novembre), notre fils nous téléphone d’un endroit éloigné d’environ 9 000 kilomètres pour nous dire qu’il a rencontré « la femme de ses rêves » — ce sont ses propres termes — et qu’il souhaiterait l’amener à la maison pour Noël. Trois jours plus tard, il retéléphone, cette fois pour demander si en même temps que la fête de Noël, nous pourrions aussi préparer un mariage.
Il faut que je vous dise que pendant plus de vingt-cinq ans, je m’étais préparée à répondre avec grâce à une telle question venant de l’un ou l’autre de nos enfants. Je m’en tirai assez bien, je crois, ce jour-là. Et les préparatifs commencèrent.
Moins d’un mois plus tard, le jeune couple descendait de l’avion. Nous étions terriblement impatients de voir arriver « la femme des rêves » de notre fils. Elle était absolument splendide. Ses cheveux blonds défiaient le bon sens. Ils arrivaient à quelques centimètres de ses hauts talons. Pour autant que nous puissions en juger, elle ne mangeait que du chocolat, et la mécanique n’avait pas de secret pour elle.
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