C'était un soir d'avril. Il était 21h30, dans le Queens, un quartier de New York. Je marchais dans une rue animée, bordée de magasins. Soudain, j'ai été attaqué par un gang.
Cinq ou six gars m'ont brutalement jeté à terre, ils m'ont poussé sur la chaussée, m'ont pris mes affaires et ont commencé à me frapper en m'insultant comme si je les avais trahis. Ils semblaient en vouloir à ma vie. Je ne les avais pourtant jamais vus. Je n'habitais même pas dans ce quartier.
J'étais roulé en boule, sans défense, encaissant les coups violents qui pleuvaient. Malgré tout, j'ai réussi à regarder ces hommes dans les yeux et je me suis mis à prier à haute voix en m'adressant à eux: « Vous êtes les enfants de Dieu. Chacun de vous est l'enfant de Dieu. Vous aimez et vous êtes aimés. » Je parlais avec calme parce que je n'avais pas peur.
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