Devant La Tournure que prenait ma vie, il y a bien des années, j’étais persuadé que je ne ferais jamais rien de bon. Il semblait dans ma nature de commettre des erreurs. J’étais convaincu que, si j’étais un raté, c’est parce que j’étais un pécheur. Mais quelque chose au fond de moi se rebellait à cette idée. J’avais donc beau être un pécheur invétéré, je ne perdais quand même pas espoir, et il me semblait qu’un jour ou l’autre je finirais bien par comprendre que je n’étais pas si mauvais après tout.
Mon éducation religieuse m’avait convaincu que le péché était une sorte de marque indélébile, comme une blessure que laisse une cicatrice permanente. On pouvait accumuler ces blessures et ces cicatrices au point d’en être si couvert que toute son identité disparaisse à la vue. Si on en arrivait là, on était irrémédiablement perdu et il ne restait plus, après la mort, qu’à souffrir dans les flammes d’un prétendu enfer.
Le péché est un mal auquel il faut renoncer, cela va sans dire. Mais le concept avec lequel je me débattais finit par faire penser qu’on est systématiquement perdant et incapable d’échapper au péché. On se sent indigne d’être aimé et même de vivre. Tyrannisé par cette croyance, je passais alternativement des scrupules exagérés à l’abandon moral. Je ressemblais beaucoup à l’enfant prodigue de la Bible, qui gâchait sa vie « en vivant dans la débauche ». Voir Luc 15:13.
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