C’était l’hiver. Ma mère, mon père, les jumeaux et moi étions allés pour le week-end dans notre maison de vacances au bord de la mer. Nous avions passé presque la journée entière, tout encapuchonnés, à jouer sous la pluie sur la grande plage de sable. Puis nous nous étions blottis autour de la cheminée pour nous réchauffer avant d’aller nous coucher. Tard ce soir-là, le téléphone sonna. Cela me réveilla et j’entendis mon père répondre. Il ne dit pas grandchose, mais après avoir raccroché, il vint vers moi. Il s’assit et me dit que Bon-papa était mort.
Tout d’abord, j’ai pleuré. Bon-papa était mon arrièregrand-père et je l’aimais beaucoup, et je ne voulais pas qu’il parte. Puis je regardai le coin de la cabane où il s’asseyait toujours, l’été, quand il vivait ici. Je me mis à me rappeler les belles choses qu’il m’avait apprises.
« Va me chercher l’almanach », ordonnait-il. « Dis-moi donc quel est le plus haut sommet du monde. »
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