Je me suis arrêtée un instant au bord d’une rivière. Il y avait eu plusieurs jours de fortes pluies, et j’entendais le bruit tonitruant de la rivière qui traversait la vallée. Elle coulait avec une telle force que tous les autres bruits étaient engloutis. Cela illustrait parfaitement la manière dont je me sentais engloutie par la tourmente.
J’étais très impressionnée par la puissance des eaux – et pourtant, sur un rocher, se tenant debout sur une seule patte, il y avait un héron. Il n’était pas secoué par les courants puissants ; il n’était pas alarmé par la force de la rivière ; il était paisible, il attendait en regardant l’eau tumultueuse. Et puis, tout à coup, il a tourné la tête, a posé son autre patte sur le rocher et a remonté délicatement la première sous ses plumes. Il n’a ni vacillé ni hésité. C’était une action tout en douceur.
Cette strophe d’un poème de Mary Baker Eddy est alors venue clairement à ma pensée :
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