Je me suis assise à l’extérieur sur un banc, complètement effondrée après ce que je venais d’entendre.
Un jeune homme, que j’avais rencontré par hasard, venait de me raconter que ses grands-parents, qui avaient fait partie des forces rebelles, avaient tué mon jeune frère plus de cinquante ans auparavant, ils avaient détruit la maison de mon enfance et dévasté nos vies. Tous les souvenirs atroces remontaient à la surface : je me suis revue toute petite, ainsi que toute la violence dont j’avais été témoin. J’étais submergée par le chagrin, la rage, et une haine dont j’ignorais qu’elle pouvait être encore aussi violente. Cet épisode de ma vie, que j’avais essayé de refouler pendant tant d’années, était remonté à la surface et j’y étais maintenant directement confrontée.
Alors que nous parlions ce jour-là, réalisant tout à coup qui j’étais, le jeune homme était abasourdi. Je suis née dans une région d’Afrique colonisée par les européens. Mon père, un ingénieur blanc, avait été affecté à une entreprise au moment où les forces rebelles militaient pour l’indépendance du pays. Nous nous trouvions au milieu de ce conflit. Lorsque les troubles ont commencé, les forces rebelles ont envahi et vandalisé notre petite ville, violant ou massacrant presque tout le monde sur leur passage, et forçant les derniers résidents blancs, dont ma famille, à fuir avec uniquement les vêtements qu’ils portaient sur eux.
